Renacer

Qué rápido pasa el tiempo. Por suerte, las sonrisas prevalecen, se guardan en el recuerdo como marcas en el cemento, para que al pisar la carretera se iluminen nuestros rostros, como el sol al derretirse anegando mis pupilas.


"Fin del trayecto. Esperamos que haya disfrutado de las vistas."


Aquí viene otro año. Abróchense los cinturones y disfruten del viaje.

Trescientos sesenta y cinco brillantes días nuevos para vivir y sobrevivir y reír y callar bajo el cielo del norte.

Tenía hoy unas absurdas ganas de hablar contigo. Menos mal que has aparecido para mirar conmigo los nubarrones grises que hay aquí.

A lo lejos las nubes son más claras. Seguro que significa algo bueno, o eso espero.

Que alguien me diga qué coño dicen mis ojos cuando te miro, porque no logro entenderlos.

Otra vez ese delirio por escapar. La luz parece más clara cuando el sol se derrite. Mis pupilas más sensibles cuando me abrazo.

Diciembre

Llegó diciembre.

Precioso diciembre, vestido de vagabundo, anunciando el fin, anunciando un nuevo comienzo.
Llegó diciembre. Trajo consigo miles de falsas esperanzas que se evaporarán como el humo cada noche al acostarme. Y cada mañana volverá a engañarme la luz del sol y me dirá que tiene algo preparado para mi. Hasta que vuelva el humo y vuelva a cantar para poder dormir.

Llegó diciembre.

Y con él las noches en vela más oscuras del invierno polar.

Donde nunca hay flores

Un montón de palabras vacías. Tictac, tictac, el reloj nunca se para. El tiempo ya no se para. La nieve se me va a marchitar entre los dedos antes de que entienda por qué cae. Y yo que solo quería ver la nieve más blanca, como si absorbiese la luz del sol, como si se me iluminase un camino. La carretera que me lleva a la locura sin remedio, sin que quiera remediarlo. Porque hay faros que no iluminan el camino a casa. Y entonces nunca llegamos a donde se supone que tenemos que estar.
Parece que no quiero entender que este es el sendero que me toca caminar, el asfalto que me ha de abrasar la piel, porque el sol nunca estuvo hecho para mi. Y sigo sin entenderlo. Se marchita la nieve.
Las canciones me hablan de noches en vela, de soledades sin tregua, de mañanas que nunca se alcanzan. Me volverá loca el sonido del rocío, del relente de la luna, de la escarcha de la carretera. Y sigo sin poder amarrarme el pelo para que no se lo lleve el viento. Se marchita la nieve.

Se marchita la nieve, ya no quedan flores.

Gracias por un viaje maravilloso. Nunca te olvidaré, y no dudes de que tu importancia en mi vida prevalecerá.

Me estás ahogando. No puedo respirar. Maldita la luz desesperante. Tengo que salir.


Tengo que escapar.

Y durante un momento todo, absolutamente todo, iba mal, y el sonido del resquebrajar fue tan estruendoso que creía que se me romperían las pupilas.

Unas veces se pierde. Otras, simplemente, no se gana.

Algo aquí adentro grita que ya es hora de correr, que estoy tardando demasiado en escapar. Algo me dice que estaré mejor sin ti. Que mi corazón ya ha caminado fuera de las líneas de tu mano. Que aún me quedan cosas por ver bajo el cielo.

Sé que estás escuchando.








No olvides que
queda belleza bajo
los cielos del norte.

Se fuerte.

Destino o dictado del corazón.
Ambas no puede ser. Es una incompatibilidad. ¿De qué sirve seguir lo que diga el corazón si el destino ya está escrito? Es solo jugar al libre albedrío mientras seguimos la misma carretera, con arlequines que nos distraen con carteles luminosos y cascabeles. Y luego, a veces, despertar.
A mi el corazón me dice que siga luchando. Pero a saber por dónde me lleva el destino. No me importa cuál sea ese camino, mientras me enseñe colores bonitos y abrazos de invierno, y mientras le permita a mi corazón seguir peleando.

¿Y vuestros corazones qué dicen?

Si el destino está escrito, creo que, a veces, habría que hacer algunos tachones.
A saber qué loco lo ha escrito.

No despiertes si no quieres.

Tarde o temprano acabaré huyendo. Los dos deberíamos saberlo.
Y tú deberías de escapar mientras puedas.

Por qué voy a pensar en lo que fuiste, si dejaste de ser. Discretamente, sin hacer ruido. De la misma manera en que tú marchaste, otro alma llegó, y reparó todas las sonrisas que me estabas rompiendo. Como dijo esa señora tan entrañable de Lost a Desmond, "el universo tiene su propia forma de corregir su curso". Tal vez se esté corrigiendo ahora mismo. Quizá tenga que pasar así, distanciándonos con barreras en vez de con ausencias. O quizá lo que está haciendo es forzarnos a unirnos, y mi destino es tragar rabia y abandonar mis sonrisas en tu calle de la amargura.

i.
Los semáforos tienen
envidia de nuestros
paseos nocturnos.

ii.
Nos miran las farolas
y se preguntan
el porqué de las sonrisas.

iii.
No saben que dos
corazones duermen
juntos.

Quién quiere respuestas teniendo la luna a los pies.

Es absurdo e ilógico. ¿Y la precipitación? Maldita sea, si tuviera que hablar de lo precipitado que ha sido esto. De cómo te has precipitado en mi existencia. Que cuando me preguntan cómo empezó todo ni siquiera sé que responder. Pero luego me doy cuenta de que no me importa, porque lo importante es que empezó.

El caso es, el amor es una reacción química del cerebro. O algo así. Tu sabes de esas cosas más que yo. De química, digo. ¿Podrías explicarme, entonces, qué es esto que se desborda en mi interior? ¿Por qué me crecen las sonrisas como las lunas crecientes continuamente? ¿Cómo es posible que, aún sin que yo me de cuenta, pases cada segundo en mi materia gris y le des color?

Dos pequeños dioses con el mundo a nuestros pies.

Sólo tienes que decirme que tienes un roto para que te haga un remache de abrazos bonitos. Confía en mi, y te curo las heridas con besos, como a los niños pequeños cuando se hacen magulladuras.

No sé en qué estás pensando, y tengo miedo de lo que quiera sea.

Pero, evidentemente, nunca lo confesaré en voz alta.

No. No, no, no. Apartaos, dejadme respirar, que no me llega el olor del mar. ¿Porqué hoy queréis ser sanguijuelas? Sorbiéndome las ganas de estar despierta.
Quiero tener un ataque de vómito verbal, quiero no callarme, que entendáis que no todos los días me apetece sonreír y silenciar las palabras que cruzan mis sinapsis, que entendáis que también tengo voz.

Perdeos hoy por un camino alejado del mío, que no tengo ganas de encallar en vuestras miradas de disgusto.

Dicen que estoy enamorada. Y quizá tengan razón.

No es suficiente sentirte cerca, si sé que estás a varios kilómetros de mi. Sé que son pocos, pero es demasiado espacio entre tus manos y las mías. Así que enredo los dedos en el aire, contando los segundos que quedan para que el bamboleo del tren me acerque a ti.


Ahora mismo, solo necesito que me roce tu calor. Solo necesito que me sonrías otra vez.

Nada importa ya.

Ahora iluminas mis pensamientos, inundas mis pestañas, y
me quemas las pupilas, y mis manos
te buscan.

Y, lo mejor,
es que te encuentran.



Nada importa ya.



Nada, mas que confundas tus manos con las mías
una y otra vez.

Sólo espero de ti
que sigas
ahí cuando despierte.

El desánimo aún latente
pero
repaso tus palabras una y otra vez para que
le den calor al corazón y lágrimas a los ojos.

Fase REM #4

Esta noche he soñado con arañas.
Dos arañas negras y rojas, del tamaño de mis manos.
No sé si Mona, la gata blanca y negra, estaba jugando con ellas, o se las quería comer.

Siento tu olor en mi ropa, y no quiero que se vaya.

¿Cuándo me vas a explicar cómo ha pasado esto?
Cómo puede ser que la insensible que soy, o que era, busque tu aroma y quiera cada centímetro de tu piel y ansíe cada aliento de tus pulmones.
Cómo puede ser que se hayan fundido mis paredes solo por dejarte vía libre en esta carretera llena de turbulencias que lleva a mi corazón.
No es que me importe, vamos.

Por favor, pase y vea, y si quiere le hago de guía y conduzco sus manos por cada lunar y cada suspiro de mi ser.

Cómo hacerte ver que por ti se mueven las olas, que por ti ruge la marea. Cómo expresar que si suspiro es porque te acurrucas en mi ventrículo izquierdo al dormir y que la luz parece brillar de un modo distinto ahora.

~

Ahora no me hagas

caminar sin tus

abrazos.

Ton coeur, ma coeur.

Creía que mi corazón implosionaría de un momento a otro, y que se convertiría en cenizas tan secas y débiles como las hojas de los árboles en otoño. No quiero que sea otoño para nosotros.

Quiero que veamos diez mil estaciones. Y más.

Voy a robar fuegos artificiales de contrabando y voy a deleitarte con el mejor espectáculo pirotécnico que mis manos puedan crear. A quién coño le importan las quemaduras, con el tiempo sanarán, y así podré acariciar cada centímetro del mapa de tus lunares mientras duermes. Al despertar seguiré ahí.

~

Nuestros latidos forman
música y la
más bonita pirotecnia.

Cacophony.

Dichoso insomnio. Voy a tener que ponerme un vinilo que suene a cacofonías de los latidos de tu corazón para poder dormir.
Si pudiera destruír los muros de palabras sin sentido que me arañan los brazos como hacen los rosales con malas ideas, podrías ver que sigo aquí, igual que antes. Pero para eso tienes que abrir los ojos.

Menos mal que entre la gente, entre todas las palabas hirientes, siempre vas y me das la mano. Siempre me encuentras y me haces sonreír.

Así que mi sonrisa traicionera te ha estado contando mis secretos. Cuando ni siquiera yo sabía nada, cuando no era más que el amasijo de dudas impertinentes dejado por el descarrilamiento de mis pensamientos, el enorme accidente que has provocado en mis huesos y que entorpece los cruces de mis sinapsis y el lub-dub de mi corazón; todas y cada una de las veces que me cortas la respiración.
Dejaría de sonreír para que dejases de oír mis pensamientos, solo que me encanta que me hagas sonreír.
Así que me pronpongo conquistar tu base con besos en la espalda.

Y ahora parece que hace frío sin tus manos explorando cada centímetro de mi piel. Ahora la cama se me hace un vasto terreno desolado sin tu olor. Se me antoja terrible que no me vayas a despertar comiéndome a besos y que por la mañana no vayas a estar ahí, ocupando el vacío de mi almohada.

'I'm yours', como en la canción.

Algo ha hecho 'click'. Como un interruptor. Una alarma que sonaba ahoraempiezalomejor, porque ahora sí que sí. Ahora sí que estoy lista, ahora sí que te cedo el corazón entero.
Mataré monstruos por ti.

Y no, no tengo miedo.

~

Todas las veces que me
haces sonreír y
late tu corazón.

Tengo un súbito ataque de ganasdeverte.

Mis pupilas echan de menos tus ojos tormentosos
y el espacio reservado entre tu cuello y tu hombro
y si hay un lugar mejor que tus abrazos, no quiero saberlo.

~

Poco a poco te ganas
mi terreno
y cada uno de sus latidos.

Me parece que no puedes oír mi corazón. Asustado, se ha escondido en lo más recóndito de mis costillas. Es un paraje totalmente desconocido para él. Igual vas a tener que echarle un cable. Dale la mano, sácalo a pasear, sácalo a respirar. Y, sobre todo, no le dejes volver a ocultarse. No le dejes huír. Dicen que cuando tienes algo bueno hay que aferrarse a ello y no dejarlo ir. No me permitas dejarte ir. Conquístame una y otra vez.
Quiero que me arranques tequieros con besos en el cuello.

~

Victoria de
tus labios
y yo indefensa.

Cuando quieras, arrancamos.

Olvidemos el camino más directo, vamos a parar en todos los paisajes bonitos. No dejes que me suelte, agárrame fuerte, que esta vez no quiero huír. Que me encanta el camino que trazas en mi espalda y que sigues en busca de lunares.

Las constelaciones me recuerdan que estoy en casa.

Vamos a pararnos a mirar las estrellas. Quédate en silencio, escuchemos cómo rompe el oleaje contra nosotros.
Voy camino de estrellarme contra ti.

Permiso para despegar.

Bienvenido a mi ventrículo derecho, amable desconocido. Ya tengo ganas de que nos conozcamos mejor, que su manera de hacerme reír me alegra el día, que no es poco.

une.
Destino que ríe
a nuestra costa cuando
cae el otoño.

deux.
Corazón latente
emociones impertinentes
nublan el día.

trois.
Solo otro
suspiro
otra mañana gris.

quatre.
Amor venidero
esperanzas en venta
corazón en fuga.

cinq.
Restos vestidos
de calma tempestuosa
y colores alegres.

i.
Huír de todo
y no mirar cuando
cruzamos en rojo.

ii.
Que no me digan que te ayude, porque ya no me da la gana.

iii.
Si por cada desilusión me regalasen una caricia.

iv.
Si no te importa, voy a esperar en vano un poquito más. Exactamente el tiempo que voy a tardar en vender el corazón para que los sentimientos se los quede alguien a quien le den mejores resultados.

v.
Si el muy cobarde no se da a la fuga antes. Míralo, cómo sí que sabe huír cuando le conviene. Menos mal que soy más rápida y mi lógica siempre le da alcance y lo noquea.

vi.
Ese maldito
semáforo no deja
de mirarme.

vii.
Amárrate el pelo, mujer. Que puedes con esto y con mucho más, y lo sabes. Ya se llevará el viento los retales de la piel quemada.

Igual piensas que tenemos que buscarte. Igual crees que tenemos que esperarte. Esperar a que despiertes, esperar a que recobres el maldito sentido común, esperar a que te des cuenta de que estás haciendo daño a tu alrededor. ¿Te das cuenta de que si sigues esperando puede que el daño sea irreversible? No me queda paciencia esta vez, ya te dí demasiada. Te he dado tanta paciencia y te he buscado tantas veces cuando a mi no me has dado nada más que palabras medio llenas y a menudo carentes de sentido. Porque no las sentía(mos). Pero espero que esa persona llene tus días, o que al menos lo intente, porque ya estamos cansados de soplar contra tu vendaval.

Lo peor de marcharse es que nadie te busque. Lo peor de que te busquen es que sea para lamer sus heridas (cuando las tuyas siguen abiertas de par en par). Así que, como no quiero que me busques, agarro mi fular rojo y me largo.

Algo se está cayendo.
Oigo explosiones lejanas, escucho el tictac de un reloj que me susurra y me quiere contar la verdad, pero está tan lejos que el viento se lleva sus palabras, y no puedo hacer nada.

Ayúdanos a entender por qué te alejas de nosotros, déjanos verte, y cuéntanos por qué ya no confías en nosotros. Sabemos hacia dónde conducen las señales, deja que las derribemos y que se pudran los restos en el asfalto.
No te vayas, te echamos de menos.

La que va contra la ola

Tus padres no pudieron elegir mejor tu nombre. Y hoy hace veinte años de eso.

Es admirable cómo eres mezcla de emociones y pasión, todo enredado con sonrisas en los rizos de tu pelo. Igual por eso te admiro, porque contrasta con el frío de mi corazón. A veces parece que estás tan por encima que no estoy segura de qué haces aquí, hablando conmigo. Pero, como soy más bajita, arañas las nubes y me das cachitos para que las disfrute yo también. Yo no puedo alcanzar las nubes, ni dormir con la luna, ni reír con el sol, pero te regalo no-me-olvides que crecen en el suelo que piso, que yo no las necesito porque no te olvido ni con la más traumática de las amnesias.

~

Por la amistad
que me regalas y que
muero si pierdo.

Por ser tú.

Siempre pareces saber. Sueles saber qué decir y hacerlo con la voz apropiada. A veces un poco tarde, pero tus ganas de no perderme compensan por las sonrisas que me faltan en ese tiempo.

~

Sigo aquí y
no debería seguir
sintiendo esto.

No somos más que anuncios sin neones y de pies sucios, vendiendo historias de una vida, vendiendo desamor y enemistad, vendiendo tragedia.
Y es que no sabemos hacer otra cosa. Todos nuestros poros gritan "quiéreme", y nos mantenemos en pie hasta que el corazón se nos oxida y el viento nos lleva.

(Aunque a veces, sólo a veces, alguien logra vender amor puro y amistad eterna.
Sólo a veces.)

Anocheció, y las luciérnagas se fueron al sur, porque mi corazón estaba demasiado frío. Las estrellas se volvieron mudas, y de pronto no quería hablar con nadie. Pero la luna seguía mirándome. No sé qué coño quiere, porque no sé dónde guardé el amor que tenía guardado para las noches en vela.

Le syndrome d'Amélie Poulain

"Cuando un dedo señala al cielo, el tonto mira el dedo."

El problema está en que no sé si tengo miedo, y, si lo tengo, de qué. Mis huesos no son de cristal, como los del señor Dufayel. No corro el riesgo de romperme al lanzarme a una piscina sin comprobar si hay agua primero. El caso es que no me considero una cobarde.

Necesito un señor Dufayel en mi vida que me diga que mueva el culo y vaya a por lo que quiero.

Fase REM #3

Sé que he soñado contigo. Por suerte, o por desgracia, no recuerdo de qué se trataba.

Fase REM #2

No sé dónde estábamos, aunque sé que desde algún lugar percibía el mar, y que esperaba a un metro que nunca llegaba. Creo. Sé que al menos estaba en una estación de metro.
En el dichoso sueño, vas, y, de repente, me besas, y se me ponen rojas las mejillas y los labios. Escondo una sonrisa arrastrándome a unas sombras. Y me enfado contigo porque no sé por qué lo has hecho. Pareces disgustado por mi reacción.

Y entonces salto a otro sueño que no recuerdo.

Suerte no, gracias.

Dicen que la suerte hay que construírsela. Que hay que hacer méritos y esforzarse para obtener lo que esperamos de ella. También hay quien dice que la suerte es algo incontrolable, algo aleatorio, algo imperceptible e intangible que favorece a alguien en algún momento dado. Así, por las buenas.


Una bruja me leyó las líneas de la mano. Me dijo que la suerte escaseaba en mi vida, y parece que tiene razón. La construcción de mi suerte por lo visto no es sólida, y el azar no ha decidido agraciarme con cosas buenas.


O igual es el karma. El cosmos es proxeneta de destinos, y yo he debido de ser una persona terrible en otra vida.

El mapa de tus lunares vuelve a llevarme a la cuneta. Creo que lo que pasa es que no sé leerlo. Si supiera, encontraría las indicaciones para salir de tus ojos. O igual no hay salida. O no quiero salir.

¿Tregua, por favor?

Cómo es posible que llueva tanto. Días, y días, y días. No entiendo por qué no para. Me llega el agua al cuello, y juraría que yo sabía nadar. Tampoco sé cuándo lo olvidé. Pst.

La vida no conoce la palabra 'tregua'.
Le suena extraña y ambigüa. A la vida nunca le dieron clases de vocabulario y semántica. Por eso somos nosotros los que nos tenemos que pelear por manejar los hilos. Y qué díficil es, maldita sea. No sé qué coño hacer con mis hilos. No hago más que enredarme con ellos con más bien poca gracilidad. Y, encima, me caigo. Y no llevo botiquín para curarme las heridas despellejadas de las rodillas y las manos. Eso te pasa por lista, me digo; eso te pasa por idiota y por ser siempre tan precipitada. Vas y la cagas.
Una y otra vez.


Una y otra vez.

Fase REM #1

He soñado que perdía el autobús, y que, mientras buscaba una alternativa, me mandabas un mensaje sobre tu insomnio y después te declarabas con una canción.

Por suerte, los sueños son solo eso, sueños. Tonterías que dice el subconsciente, que en realidad no sabe ni por dónde le da el aire.

Y hasta donde yo sé, no eres preso reincidente en mi vida.

Esta vez no puedes alcanzarme. Ni siquiera te das cuenta de que me alejo cada día un poco más.

Aunque me pregunto, otra vez, si me seguirías de saberlo.

Despacito, despacito, y con pies de plomo. Si no me ahogo en el mar, podré tropezar con los mismos errores.